Nu s-a uitat la mine când am pus recipientul de sticlă cu sos de merișoare pe masă.
„Era și timpul”, spuse Sylvia cu dispreț. Purta o rochie roșie de catifea mult prea strâmtă pentru o femeie de șaizeci de ani.
A luat furculița și a înfipt curcanul în farfurie. „Curcanul ăsta e uscat, Anna. L-ai uns cu ulei la fiecare treizeci de minute, cum ți-am spus?”
„Da, Sylvia”, am șoptit eu cu voce răgușită. „Am aranjat totul exact așa cum mi-ai spus.”
„Ei bine, trebuie să fi făcut o greșeală”, mi-a făcut un gest. „Du-te și adu sosul. Poate că asta o va salva.”
M-am uitat la David. Își amesteca vinul: un Bordeaux învechit pe care îl decantase cu o oră mai devreme.
„David”, am spus eu încet. „Mă doare spatele. Pot... pot să mă așez puțin? Bebelușul lovește.”
David s-a oprit din râs. S-a uitat la mine cu ochi reci și iritați. „Anna, nu fi așa dramatică. Mark ne povestește despre cazul Henderson. Nu ne întrerupe.”
️ ️ Continuare pe pagina următoare ️
„Adaugă doar puțin sos, draga mea”, a spus ea, întorcându-se spre Mark. „Îmi pare rău, dar e puțin îngrijorată din cauza hormonilor sarcinii.”
Mark a râs stingherit. „Nu-ți face griji, prietene. Femei, nu?”
Am simțit cum o lacrimă îmi curge în ochi. M-am întors în bucătărie.
Am fost fiica lui William Thorne. Am crescut într-o bibliotecă plină de cărți de drept la prima ediție.
Participasem la baluri ale debutantelor în Washington, D.C. și jucasem șah cu judecătorii Curții Supreme în sufrageria mea.
Dar David nu știa asta. Sylvia nu știa asta.
Când l-am întâlnit pe David, era un rebel. Voia să scape de presiunea sufocantă a moștenirii tatălui meu.
Voiam să fiu iubită pentru ceea ce eram, nu pentru numele meu de familie. Așa că i-am spus lui David că mă distanțasem de familia mea. I-am spus că tatăl meu era un funcționar pensionar din Florida.
