Reclame
—Domnule… —spuse ea cu grijă—. Nu cred că e corect.
Don Ernesto închise ochii, rușinat.
—Nu chiar așa, fată. Doamne ferește. Vreau doar pe cineva care să stea treaz cu mine. Cineva care să mă asculte. Cineva care să nu aștepte să mor ca să-mi împartă lucrurile.
Mariana s-a uitat spre ușa închisă.
Jos, în holul principal, cei trei copii ai lui Don Ernesto se certau încă de după-amiază. Roberto a cerut să verifice testamentul. Valeria voia ca bijuteriile să fie inventariate. Santiago tot întreba despre conturile bancare din străinătate.
Niciunul dintre ei nu se dusese să-l întrebe pe tatăl lor dacă îi era frig.
Don Ernesto respira cu greu.
—Doctorii spun că s-ar putea să nu reușesc să ajung în weekend. Și înainte să plec, trebuie să-ți spun ceva adevărat.
Mariana a așezat tava pe masă.
—De ce eu?
Bătrânul s-a uitat la ea cu o tristețe profundă.
—Pentru că semeni cu ea.
-Pe cine?
Don Ernesto abia dacă și-a întors capul spre o fotografie de pe birou. O tânără femeie, într-o rochie albastră, ținea în brațe un bebeluș lângă o grădină plină de bougainvillea.
„Pentru fiica mea, Lucía”, a șoptit el. „Fiica pe care nimeni din casa asta nu are voie să o pomenească.”
Mariana a simțit un fior rece.
—Credeam că ai doar 3 copii.
—Asta crede tot Mexicul.
Afară, ploaia bătea în geamuri.
Don Ernesto vorbea încet, ca și cum fiecare cuvânt i-ar fi rămas blocat în gât ani de zile.
—Lucía a fost bună. Încăpățânată. Mai curajoasă decât toți copiii mei la un loc. S-a îndrăgostit de un profesor de liceu din Puebla. I-am spus că nu era suficient de bun pentru ea. I-am spus că dacă pleacă din casa asta cu el, nu ar trebui să se mai întoarcă niciodată.
Ochii i s-au umplut de lacrimi.
—Și ea m-a crezut.
Mariana a rămas nemișcată.
—Ce s-a întâmplat cu ea?
