—Mi-a scris când i-a murit soțul. Avea o fiică. Avea nevoie de ajutor. Eram prea mândră ca să-i răspund.
Camera părea să se răcească.
O fată.
Un tată absent la toate clasele.
O mamă care lucrează în ture duble la o spălătorie din Nezahualcóyotl.
Mariana a întins mâna după pandantivul ascuns sub uniformă: o mică colibri argintie pe care i-o lăsase mama ei înainte să moară.
Don Ernesto a văzut-o.
Fața ei s-a schimbat complet.
„Mariana…”, a murmurat el. „Cum o chema pe mama ta?”
Ea a făcut un pas înapoi.
Nu am vrut să răspund.
Dar a făcut-o.
—Lucía Cruz.
Bătrânul și-a acoperit gura cu o mână tremurândă.
De cealaltă parte a ușii, cineva s-a mișcat.
Cineva ascultase.
Apoi ușa s-a deschis brusc.
Roberto Salvatierra a intrat primul, impecabil în costumul său gri. Valeria a urmat în spate, purtând diamante la gât și cu furie în ochi. Santiago a apărut ultimul, înregistrând cu telefonul mobil.
